{"id":1996,"date":"2009-01-19T17:34:09","date_gmt":"2009-01-19T16:34:09","guid":{"rendered":"http:\/\/www.simonefiorucci.com\/blogtest\/?p=1996"},"modified":"2018-07-29T17:26:48","modified_gmt":"2018-07-29T15:26:48","slug":"appenninica","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.simonefiorucci.com\/blogtest\/storie\/appenninica\/","title":{"rendered":"Appenninica"},"content":{"rendered":"

io so che in certi casi \u00e8 meglio non fare troppi movimenti, perch\u00e8 cos\u00ec si va a fondo pi\u00f9 lentamenteMassimo Volume<\/cite><\/p><\/blockquote>\n

Zero<\/h2>\n

Giulia<\/strong> mi aspettava indossando la t-shirt degli Smashing Pumpkins<\/a>, quella viola, aderente con su scritto ZERO<\/em> argentato.
\nUn classico.<\/p>\n

– Ti sta bene, quella maglietta.
\n– Cosa vorresti dire?
\n– Niente.<\/em><\/p>\n

La gente fa sempre fatica ad entrare nell’ottica che qualcuno voglia dire semplicemente quello che ha detto: n\u00e8 una parola di pi\u00f9 n\u00e8 una parola di meno.
\nTi sta bene quella maglietta.
\nPunto.
\nAltre ti stanno meno bene.
\nQuella ti sta particolarmente bene.
\nPunto.<\/p>\n

\u00c8 diffidente per natura, la gente.<\/p>\n

Un caso<\/h2>\n

Anche in macchina suonavano gli Smashing Pumpkins: Never Let Me Down Again<\/em>.
\nEra un caso.
\nEra sempre un caso<\/em>.<\/p>\n

– Questa non l’ho mai sentita.
\n– Non l’hai mai sentita suonata dagli Smashing Pumpkins, vuoi dire.
\n– S\u00ec.<\/em><\/p>\n

Era un tributo ai Depeche Mode<\/strong>, For the Masses<\/em>.
\nNon la solita compilation, bens\u00ec un disco colpevomente sottovalutato.
\nNon importa.
\nNon importa mai<\/em>.<\/p>\n

Riemp\u00ec la durata esatta del viaggio da Firenze a Bologna.<\/p>\n\nhttp:\/\/www.spinelesslaugh.com\/RTSC-files\/music\/never-let-me-down-again.mp3<\/a><\/audio>\n

Niente da spiegare<\/h2>\n

Il sole era tramontato piano, inspiegabilmente lento.<\/p>\n

Non c\u2019\u00e8 niente da spiegare<\/em>, dissi a Giulia.<\/p>\n

Era la frase che avevo imparato buttar l\u00e0 quando spiegare iniziava ad essere qualcosa che aveva a che fare con il dolore.
\nO con i rimpianti.
\nMa non era poi cos\u00ec lontana dalla verit\u00e0, quella volta almeno.<\/p>\n

\u00c8 che a quei tempi gi\u00e0 non c’eran pi\u00f9 le mezze stagioni<\/a>, ma quelle intere ancora s\u00ec, cos\u00ec come i rituali.<\/p>\n

I rituali, son la cosa che mi manca di pi\u00f9.<\/p>\n

L’Estragon<\/h2>\n

E allora l’Estragon<\/strong>, d’estate, in preda a quello che appunto somigliava pi\u00f9 a una specie di scaramanzia che a un vero e proprio cambio di guardaroba, si trasferiva.<\/p>\n

D’inverno, anch\u2019esso inesorabilmente vincolato dalla meravigliosa toponomastica di quelle parti, nel vecchio capannone vicino a via Stalingrado, davanti all’Unipol<\/strong>, accanto all’Holiday Inn<\/strong>.
\nVista tangenziale.<\/p>\n

D’estate altrove (in realt\u00e0 poco pi\u00f9 in l\u00e0, ma concettualmente sempre, per rimanere in tema, di rivoluzione<\/em> si trattava) dentro l’Arena Parco-Nord: il Tendone Estragon<\/strong>, in mezzo alla Festa de l’Unit\u00e0<\/strong>, era un evento, molto pi\u00f9 della festa stessa, gi\u00e0 allora sbiadita da tempo immemorabile.<\/p>\n

Chiuso<\/h2>\n

Arrivammo con troppo anticipo.
\nArrivavamo sempre, con troppo anticipo, un po’ su tutto, e quasi mai era un bene, nonostante
\nquello che si possa pensare.
\nChiuso<\/em>.<\/p>\n

Ma alla fine il tempo era quello giusto, i pochi giorni di settembre lasciavano intatta la possibilit\u00e0 di aspettare ore seduti per terra, appoggiati al portone, ad ascoltare Radio Fujiko<\/strong> in filodiffusione.<\/p>\n

Giulia fumava quelle sigarette improponibili, lunghe e strette.
\nSigarette da battona<\/em>, le avrebbe definite Mim\u00ec<\/strong>.<\/p>\n

Glielo dissi.
\nSi mise a ridere.<\/p>\n

\u00c9 ancora capace di ridere, la gente, dopotutto<\/em>, pensai.<\/p>\n

L’ultima volta, la prima volta<\/h2>\n

\u00c9 stata l’ultima volta che li ho visti.
\nEra la prima volta che li vedevo.
\n\u00c9 stato uno dei loro ultimi concerti prima di sciogliersi, forse l’ultimo davvero, non ricordo.<\/p>\n

Ho deciso che provo a smettere.
\nDi ricordare, intendo.
\nAnche se \u00e8 una roba difficile.
\nPoco convinta e metodicamente inciampata.
\nCome per tutte le forme di dipendenza.<\/p>\n

Deve essere per quello che faccio cos\u00ec fatica a non contarmi tutto quel tempo sulle mani.<\/p>\n

E dico le mani, perch\u00e9 le dita non bastano.<\/p>\n

Sette anni<\/h2>\n

Sono passati sette anni abbondanti.
\nLe mezze stagioni non son tornate, anzi, sono sparite anche quelle intere.
\nL’Estragon ha messo su famiglia e comprato una casa: ha costruito un hangar al posto del tendone e ora sta fisso in zona fiera, non troppo lontano dalle mostre di mobili e dagli stand degli assicuratori.<\/p>\n

Tutta un’altra musica<\/em>, direbbe una pubblicit\u00e0 incosciente che gira in questo periodo.<\/p>\n

Davanti all’Unipol, accanto all’Holiday Inn, non so cosa ci sia, forse un altro locale, forse le puttane.
\nQuelle vere.<\/p>\n

Giulia \u00e8 un po’ che non la sento.
\nSpero stia bene, spero anche lei abbia trovato un posto dove fermarsi, e si sia liberata della maledizione di dover seguire suo padre in giro per l’Italia.
\nEra un pezzo grosso dei carabinieri, suo padre, e ad ogni nuovo trasferimento c’era la dependance accanto alla caserma pronta ad ospitare tutta la famiglia: una (bella) casa gratis, in cambio dell’impossibilit\u00e0 di inventarsi un’amicizia pi\u00f9 lunga di un paio di anni.
\nNon so se il gioco valeva la candela, come si dice.
\nNon credo.<\/p>\n

Ma fa niente<\/em>.<\/p>\n

Altrove<\/h2>\n

Quella sera lei rimase a dormire dai suoi amici, a Bologna.<\/p>\n

Io no: i miei amici sono sempre stati altrove, in qualunque posto mi sia trovato. Una specie di asincronia dei rapporti interpersonali, uno sfasamento dei sentimenti, percepiti a fondo solo oltre una certa soglia di chilometri di distanza.<\/p>\n

Una sorta di maledizione<\/em>, a voler ben vedere, ma questa \u00e8 un\u2019altra storia.<\/p>\n

– Puoi rimanere da noi, se vuoi: un posto si trova.
\n– No, non importa: mi piace guidare di notte.
\n– Come Battisti?
\n– No, non proprio: io con i fari accesi… preferisco.<\/em><\/p>\n

In macchina suonavano i Cure<\/strong>, World in My Eyes<\/em>.<\/p>\n

Giulia questa non l’ha mai sentita<\/em>, pensavo al ritmo dei lampioni della tangenziale. Mai sentita suonata dai Cure, intendevo.<\/p>\n

For the Masses<\/em>, un album colpevolmente sottovalutato, anche solo per il fatto di durare esattamente quanto il viaggio da Bologna a Firenze.<\/p>\n

Saper tacere nel preciso istante in cui la vita richiede di farlo \u00e8 un pregio raro. Anche per un disco.<\/p>\n

A un certo punto inzi\u00f2 pure a piovere: due gocce in croce, buone giusto a farti balenare in testa il dubbio se accendere o meno i tergicristalli. Sarebbe stato evidente a chiunque, che non era credibile, la pioggia, in una serata come quella: non sarebbe mai arrivata a battere fin sui bordi del lavandino<\/em>.<\/p>\n

Eppure ci prov\u00f2 lo stesso.<\/p>\n

Era la notte tra il 10 e l’11 Settembre 2001.<\/p>\nhttp:\/\/www.spinelesslaugh.com\/RTSC-files\/music\/world-in-my-eyes.mp3<\/a><\/audio>\n

L’alba<\/h2>\n

Arrivai a casa la mattina tardi, le cinque, le sei, non so.
\nStava albeggiando.<\/p>\n

Non \u00e8 questa gran cosa, l’alba.
\nDura troppo poco.
\nNon raggiunge mai quell’attimo che ti permetterebbe di capirne l’effettiva bellezza.<\/p>\n

Mi svegliai alle tre del pomeriggio, minuto pi\u00f9, minuto meno.
\nMi svegli\u00f2 un messaggio di Giulia:<\/p>\n

– Hai visto?<\/em><\/p>\n

E poi un altro, in risposta all’assenza di una mia risposta:<\/p>\n

– Hanno buttato gi\u00f9 le torri gemelle.<\/em><\/p>\n

Io nel sonno, me la cavai con una battuta stupida.<\/p>\n

– Ottima scelta, basta farne cadere una e automaticamente crolla anche l\u2019altra: effetto doppio e lavoro dimezzato.<\/em><\/p>\n

Chiss\u00e0 perch\u00e9 pensavo ai quei pappagallini cosiddetti inseparabili<\/em>, quelli che devono essere comprati in coppia e se uno dei due muore anche l\u2019altro si lascia morire.
\nO almeno cos\u00ec dicono.<\/p>\n

– Quando me ne andr\u00f2, non ti lasciar morire, mi raccomando<\/em>, scrissi a Giulia sorridendo, senza sapere il resto.<\/p>\n

Eran tempi, quelli, che ancora ero certo me ne sarei andato.
\nDa qualche parte, altrove anch\u2019io, per una volta.<\/p>\n

La fine del mondo<\/h2>\n

Poi invece alzarsi, pisciare e andare s\u00ec, ma solo in cucina.
\nE trovare, su ogni canale, la fine del mondo.<\/p>\n

Non \u00e8 questa gran cosa, la fine del mondo.
\nDura troppo.
\nSi perde, andando oltre, quell’attimo in cui potrebbe riuscire davvero a farti paura.<\/p>\n

Ma non \u00e8 qui, il punto.
\nNon \u00e8 mai qui, il punto<\/em>.
\nDovunque sia qui<\/em>.<\/p>\n

Reunion<\/h2>\n

\u00c9 che son passati sette anni abbondanti.
\nE rivederli oggi \u2013 ora – fa l’effetto di uno scherzo della memoria.
\nDi un riflesso sbagliato sulla retina.
\nDi un fantasma dentro una fotografia.<\/p>\n

Sette anni si vedono.
\nSi vedono sulle facce.
\nSulle sfumature grigie dei capelli di Vittoria<\/strong>.
\nSulle guance scavate e complicate dalla barba di tre giorni di Egle<\/strong>.<\/p>\n

Non mi \u00e8 mai piaciuta la parola reunion<\/em>.
\nPuzza di stantio solo ad ascoltarla.
\nMa questo assomiglia pi\u00f9 a un risveglio da un torpore autoindotto.
\nUno che si guarda allo specchio e si chiede a voce alta dove eravamo rimasti?<\/em>, cercando di indovinare tra le rughe nuove tutto quello che \u00e8 successo nel frattempo.<\/p>\n

Fa il rumore di un nastro che si riavvolge e poi inciampa un paio di volte prima di ripartire a stento.
\nHa i colori appannati dei ricordi pi\u00f9 insistenti.
\nParticolari insignificanti in un puzzle pieno di buchi.<\/p>\n

Dei Pezzi<\/h2>\n

E anche di Giulia, come per tutti i puzzle che si rispettino (che poi altro non sono che quelli iniziati e mai finiti), ogni tanto ritrovo dei pezzi.<\/p>\n

Come tre righe su un forum di un sito di recensioni musicali e non solo, che andava molto di moda una decina di anni fa e ora sta l\u00ec annoiato come un vecchio, stanco di raccontarsi ai suoi quattro visitatori mensili attuali.<\/p>\n

Tre righe che parlano di me, ma indirettamente, attraverso la descrizione di un disco colpevolmente sottovalutato: For the Masses<\/em>, una roba che non se l’\u00e8 mai filata nessuno, n\u00e8 allora, n\u00e8 poi.<\/p>\n

O un CD masterizzato con la sua calligrafia sopra, precisa e bella come quasi stampata.
\nChe dopotutto eran gli albori della pirateria<\/a> e anche nell’illegalit\u00e0 l’occhio voleva ancora la sua parte.
\nO almeno un po’ d’attenzione e di cura.<\/p>\n

S\u00ec, perch\u00e8 l’ultimo pezzo che mi \u00e8 capitato in mano, di Giulia, \u00e8 stata proprio la sua matita per gli occhi.
\nNera.
\nUn mozzicone quasi spuntato, come l’avanzo di un trucco riuscito male, di quelli che invece del rossetto ti ci lascian l’amaro, in bocca: di quelli che il coniglio, dal cilindro, ci esce direttamente in umido, e non fa pi\u00f9 nessuna tenerezza.
\nAl massimo un po’ di appetito.<\/p>\n

L’ho ritrovata qualche anno fa, quella matita nera, quando ho venduto la vecchia Volkswagen Polo<\/strong>, mentre ero intento in quella forma di difesa imprescindibile nel momento in cui abbandoni la strada vecchia per la nuova: raccogliere tutte le briciole di pane che hai lasciato dietro di te.<\/p>\n

Come Pollicino, quello della favola, ma pi\u00f9 triste.<\/p>\n

Stavo svuotando la macchina da dieci anni di memoria, prima di lasciarla nelle mani di qualcuno che l’avrebbe ridotta a un cubo di lamiera informe, o, nella migliore delle ipotesi, spedita in Romania per spacciarla come quasi nuova, quando da sotto un tappetino \u00e8 uscito quel ricordo di eye-liner molto dark.<\/p>\n

(e dico dark per dire un qualcosa come una canzone dei Depeche Mode suonata dai Cure dentro una Polo nera che si inventa la vita in un’autostrada appeninica rimasta impressa nell’immaginario collettivo soltanto per i notiziari di Onda Verde sulla situazione del traffico)<\/p>\n

Allora mi \u00e8 venuto da sorridere, nonostante tutto.
\nE ho pensato che la macchina \u00e8 femmina, e vuole anche lei la sua dose di civetteria, almeno per conto terzi. Che alla fine era meglio lasciarcela, quella matita per gli occhi, invece di appoggiarla insieme a tutto il resto su un altarino di rimpianti davanti al quale inginocchiarsi e dimenticare. Che magari l’avrebbe trovata qualcuno, altrove.<\/p>\n

(in un qualunque altrove: fosse stato il cortile di uno sfasciacarrozze o il garage di un operaio di Bucarest non avrebbe fatto differenza)<\/p>\n

E quel qualcuno forse avrebbe perso un attimo, almeno un battito di ciglia, a inventarci su una storia.
\nNon conta quale.
\nNon conta mai<\/em>.<\/p>\n

Un rituale<\/h2>\n

E allora rivederli oggi -ora- con le braccia tese aggrappate alla transenna della prima fila, fredda come l’inverno, dentro un locale inspiegabilmente familiare per esser parte di questa citt\u00e0 che ancora non conosco e non ho imparato ad amare, \u00e8 straniante come il silenzio religioso che avvolge ogni intermezzo tra una canzone e l’altra e sfuma i contorni del fiato che si condensa appena fuori dalle labbra, almeno fin quando non rimane solo la luce elettrica, a confinare la notte fuori dalle vetrate<\/em>.<\/p>\n

Assomiglia a un rituale.
\nE son contento, perch\u00e8 i rituali son la cosa che mi manca di pi\u00f9.<\/p>\n

Per\u00f2 \u00e8 una roba difficile.
\nSpaventata e impaziente.
\nDolcemente dolorosa.
\nUna roba che puoi completare solo con la nostalgia.<\/p>\n

Perch\u00e8, come dice Mim\u00ec, dimenticare \u00e8 un bene<\/em>.<\/p>\n

Ma anche no.<\/p><\/blockquote>\n

<\/i><\/p>\n

Appenninca parla di un concerto che inizia la sera della fine del mondo e finisce sette anni dopo e lo fa raccontando una traversata, cadenzata sul ritmo di un disco troppo presto dimenticato, ma lasciando sospesa un’amicizia, tra i suoi trucchi e i suoi rituali. In poche parole parla di ricordi, perch\u00e8 l’autore non sa smettere, di perder tempo a ricordare.meiweb.it<\/cite><\/p><\/blockquote>\n

Questo racconto ha permesso a Spineless di vincere il concorso Quaderni Rock<\/em>, indetto dal MEI Meeting delle Etichette Indipendenti<\/em> nel 2009 ed \u00e8 stato successivamente pubblicato sul Mucchio Selvaggio<\/em>. <\/p>\n

Domenica 29 novembre, alle ore 18:50, presso il Centro Fieristico di Faenza – Tenda D – si \u00e8 presentato un tizio smunto, timido nelle sue occhiaie, sostenendo di essere lo stesso Spineless in carne (poca) e ossa (tante): tra il disappunto e la delusione dei presenti, ha bofonchiato due parole di ringraziamento, ha ritirato il premio dalle mani di John Vignola<\/a> ed \u00e8 scomparso cos\u00ec come era venuto. <\/p>\n

C’erano almeno un centinaio di testimoni in sala, ma nessuno \u00e8 disposto a giurare che le cose siano andate effettivamente cos\u00ec.<\/strong><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Un concerto che inizia la sera della fine del mondo e finisce sette anni dopo. Una traversata, cadenzata sul ritmo di un disco troppo presto dimenticato. Un’amicizia sospesa, tra i suoi trucchi e i suoi rituali. Un remix fatto con i ricordi, i ricordi di uno che non sa smettere.<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":1997,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[1512],"tags":[707,706,380,709,128,507,27,400,708,672],"yoast_head":"\nAppenninica | \u00e8 questa voce su di un disco che gira e gira, e non \u00e8 neanche mia<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"Un concerto che inizia la sera della fine del mondo e finisce sette anni dopo. Una traversata, cadenzata sul ritmo di un disco troppo presto dimenticato. Un'amicizia sospesa, tra i suoi trucchi e i suoi rituali. 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Nel senso che di mestiere rimpiange. Rimpiange il comunismo, il grunge, le camicie di flanella, le Dr. Martens a ottantamila lire e il momento d'oro del porno americano di fine anni '90. Personalmente ha qualcosa a che fare con i Radiohead. Nel senso che c'ha tutti i loro dischi. Nel senso che glieli ha rubati, una mattina piovosa, dieci anni fa, durante una vacanza-studio a Oxford organizzata dalla sezione del partito. Con i soldi dei contribuenti, s'intende.\",\"sameAs\":[\"http:\/\/www.spinelesslaugh.com\",\"https:\/\/www.facebook.com\/spineless.laugh\",\"https:\/\/instagram.com\/spinelesslaugh\/\",\"https:\/\/twitter.com\/spineless_laugh\"],\"url\":\"https:\/\/www.simonefiorucci.com\/blogtest\/author\/spineless\/\"}]}<\/script>\n<!-- \/ Yoast SEO plugin. -->","yoast_head_json":{"title":"Appenninica | \u00e8 questa voce su di un disco che gira e gira, e non \u00e8 neanche mia","description":"Un concerto che inizia la sera della fine del mondo e finisce sette anni dopo. 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